Борису Борисычу нынче не спалось. То ли прошлым днем он слишком поздно проснулся, то ли переел на ночь вкусного плова с бараниной, то ли возраст стал уже не тот: сон никак не шел. БГ ворочался в постели, считал золотых коней и читал расслабляющие мантры - ничего не помогало. Иногда в такие вот бессонные ночи появлялись новые песни и стихи, но сейчас в голове не было ни интересных рифм, ни новых тем: скукота. Да и жарко к тому же. На кухне громко заворчал холодильник.

Вздохнув, Борис Борисыч откинул одеяло...